Apprendo con triste e forte stupore che ieri è morta la persona che credevo non potesse morire mai. La vedevo completamente impazzita ma allo stesso tempo pura e quasi innocente.

Non potrò mai dimenticare la follia dello scrivere numeri e numeri in giro per la casa. Sulle pareti, sugli specchi, sui mobili.

M’hanno sempre affascinato i suoi viaggi mentali.

E m’ha sempre affascinato questa poesia.

Pianto dei poeti

Ruba a qualcuno la tua forsennata stanchezza
o gemma che trapassi il suono
col tuo respiro l’ombra che sta ferma
di fronte ad un porto di paura
quel trascendere il mito
come se fosse forzatamente azzurro
o chi senza abbandono
che non sanno che il pianto dei poeti
è solo canto.
Canto rubato al vecchio del portone
rubato al remo del rematore
alla ruota dell’ultimo carro
o pianto di ginestra
dove fioriva l’amatore immoto
dalle turbe angosciose di declino
io sono l’acqua che si genuflette
davanti alla montagna del tuo amore.

Requiem.

Sembra indifferente,
come il vento tra le foglie.
Respira nuove immagini
su sogni e desideri,

si trascina,
segnando a fuoco freddo,
gocce di memorie
dimenticate nel cammino.

Notte di pensieri imprecisati,
forse inesistenti.
Mondo immaginario di roseti isolati
in reazioni di sogni infranti.

Perché continuare a camminare
quando sai che puoi
cominciare a volare?

Eh, sì. Probabilmente, anzi, quasi sicuramente, la prima poesia che ho scritto. Quando c’era ancora qualcosa da dire. Qualcosa di antico….

Tra visi sovrapposti,
forse simili,
s’intravede tra anfratti apperenti
il richiamo di luci appassite.

Emozioni rintoccate da attimi
scanditi da suoni di voci melodiose
e tentenna il mio corpo
su risaie troppo fertili.

Come foglie scivolano
attraverso rami e vento,
penso incessantemente
ad una triste lacrima di resina.

S’attacca nel volere e
spegne qualsiasi lume,
trascende da idee radicate nel pineto
per finire in quelle stesse voci suadenti.

Un giorno mi volterò indietro
osservando tutto il passato.
E soffrirò per questo.

Guarderò nuvole passate
a diffonder pioggia,
raggi di sole offuscati
da gocce grosse e pesanti.

Quando il cammino era lento
poi veloce e incerto.
Quando gli attimi erano attimi
e inciampavo nei miei pensieri.

Soffrirò, un giorno,
per lui o con lui.
Guarderò  indietro
e nel dubbio,

piangerò e riderò.

Accoglie lontano
tra nuvole e cielo,
oltre il pensiero
uno stato d’animo turbato.

Al quarto perfetto stadio,
posto tra il cuore e il nulla
dove gli antichi orientali
ruotavan l’amore.

Frutto di passione e odio,
tagliente in sacre lame.
Forte e propria
di lati eterni.

Fu il mondo a perderla.
Pura nel colore del mondo stesso
desiderando l’abbraccio.
Chissà se mai abbraccerà me stesso.

Già da quando ti vidi
immaginai quanti errori
avrei commesso,
solo scrutandoti.

Vidi stelle porgersi
al tuo cospetto e io,
umile servo,
che alimentavo il loro ardore.

Colgo la mancanza
d’un fare gettato all’orizzonte,
come pesca in un lago
popolato da rose e fiori.

Ora già ti guardo
con occhi diversi.
Con il desiderio d’abbracciare
un sogno o un desiderio

che mi porterebbe lontano
sino alla stella morente.
Tramonto eterno
di attimi angosciosi.

Un domani
ti guarderò con gli occhi
d’un neonato, ancora nel grembo,
che rotola e nuota.

Vedrò me stesso inerme.
Abbandonato alle proprie paure,
di come un lieve gesto,
già, avrebbe cambiato tutto!

Ho visto un mondo fatto di figure,
che analizzavano la mia anima
e l’hanno costretta a credere.
Che continuava a negare il falso.

Ho visto attimi di convinzione
che portarono all’infinito
tra gli angusti spazi dei sogni
sino ad arrivare al cielo.

Sento impermeabile la certezza
di acqua che scorre tra le righe
di un qualcosa che trascina
fin dove l’occhio arriva.

Indifferentemente arde
dentro e comunque,
nonostante obblighi e barriere,
oltre il sogno, per un momento vissuto.

Guarda, adesso il tuo sole.
Ora immergiti in esso e
bagna i tuoi capelli tra i suoi raggi.
Osserva il colore della luce.

Guarda, si pone incontrastato nel buio.
Ogni cosa è troppo accecante,
tutto inerme e senza senso.
Ti trattiene soltanto

il piano assecondato
tra l’uomo e la luna.
Ogni mondo che attornia
la triste esistenza

si spegne e brucia.
Brucia dove in un grande
incendio acceso
urlano voci e canti.

Sento l’irrefrenabile
bisogno incessante
d’osservare ad ogni giro del mondo
scatti inermi
di attimi vissuti,

come linfa e vita
da cui attinge, in ogni attimo,
un sogno proibito.

Ritrae il momento,
anche non vissuto.

Solo e perso ad ascoltare
lontano, intensamente,
un fruscio di tristi violini.

Ritorna il respiro debole,
l’inconsistenza della ragione.
Portato all’estremo angolo
d’una realtà dove si sognava
e s’avverava.